Attendre : la forme de l'anticipation

Elle n'avance pas en ligne droite.
Elle s'étend.

Elle commence tranquillement.
Une date. Un lieu. Une pensée à laquelle vous revenez plus souvent que vous ne devriez.

Au premier abord, cela semble inoffensif.
Puis ça commence à grandir.

C'est glissé dans les moments ordinaires — interrompt les conversations, réapparaît au milieu de la journée sans raison apparente.

Vous vous surprenez à l'imaginer.
Pas une fois.
Mais encore, et encore, et encore.

Parce que l'anticipation n'est jamais neutre.
Elle porte du poids.

Elle construit des attentes que vous ne contrôlez pas entièrement, crée des versions de ce qui pourrait arriver — certaines précises, d'autres fantaisistes, la plupart quelque part entre les deux.

Et pourtant, vous les tenez.
Toutes.

Il y a quelque chose d'presque fragile dans cela.
La volonté de vous projeter en avant, d'investir l'émotion dans un moment qui n'a pas encore eu lieu.

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Et peut-être que c'est pourquoi le moment, quand il arrive finalement, n'est jamais juste le moment lui-même.

Il porte tout ce qui l'a précédé.
Chaque pensée. Chaque version imaginée. Chaque retour tranquille en arrière-plan.

C'est plus plein.
Plus lourd.
Plus intense.

Et puis — tout aussi soudainement — c'est fini.

L'attente disparaît.
Et avec elle, cet étrange état suspendu où tout semblait encore possible.

Ce qui demeure est différent.
Réel. Immédiat.
Mais aussi — moins infini.