Beau soir — Ein schöner Abend, und das Meer
Ein Album namens Immortal hätte mit einem Feuerwerk beginnen können: einem Glanzstück, einem Schlachtross, einem Namen, den jedes Ohr schon kennt. Stattdessen beginnt es mit einem Flüstern. Das erste Stück ist Beau soir — “schöner Abend” — und es stammt von einem Jugendlichen, der nicht ahnen konnte, dass anderthalb Jahrhunderte später noch jemand zuhören würde.
Claude Debussy war noch Student am Pariser Conservatoire, als er es vertonte: eines seiner allerersten erhaltenen Lieder, entstanden um 1877–1880 und heute als CD 84 katalogisiert. Vor dem Mann, der die europäische Musik mit La Mer und Clair de lune neu erfinden sollte, gab es diesen Jungen und dieses kleine, vollkommene Ding — ein Lied für eine Stimme und ein Klavier, auf einem Gedicht von Paul Bourget errichtet.
Das Gedicht ist ein Sommerabend. Die Sonne sinkt, und die Flüsse färben sich rosa; ein warmer Hauch streicht über das Korn; alles Lebendige scheint sich der Freude zuzuneigen und denselben Rat zu flüstern — sei froh, du bist jung, das Licht ist gütig. Und dann, im letzten Atemzug, wendet sich das Gedicht und sagt dir, warum du es sein sollst:
Denn wir gehen dahin, wie diese Welle dahingeht: sie zum Meer — wir zum Grabe.
Das ist das ganze Lied in drei Zeilen. Das Wasser strebt irgendwohin; wir auch; der einzige Unterschied ist das Ziel. Und Debussy — ein Jugendlicher — vertont es nicht als Tragödie, sondern als Zärtlichkeit. Die Musik lockert einfach die Schultern und lässt den Abend verklingen, gleitet aus einem hellen E-Dur in ein beschattetes fis-Moll, so wie das Tageslicht von einer Wand herabgleitet.
Deshalb gehört es ganz an den Anfang eines Albums über das, was bleibt. Immortal beginnt damit, sanft einzugestehen, dass wir es nicht sind. Das Paradox ist der Kern. Die Hand, die Beau soir schrieb, ist seit mehr als hundert Jahren dahin — und die Melodie ist noch da, tut noch immer genau das, wofür sie geschaffen wurde, mit einem Raum. Die Welle erreichte das Meer. Das Lied ging nicht mit dem Jungen ins Grab. Das ist ungefähr das Nächste, was die Kunst der Unsterblichkeit versprechen kann, und Debussy scheint es mit siebzehn gewusst zu haben.
Auf dieser Aufnahme verliert das Lied seine Worte. In Davids Bearbeitung mit Franck van der Heijden — für Violine, Klavier, Gitarre und Orchester — übernimmt die Violine die Linie des Sängers, dort, wo Beau soir insgeheim schon lange leben wollte. Jascha Heifetz übertrug es vor Generationen auf die Violine, und die Geiger haben sich seither geweigert, es wieder herzugeben. Eine so gesangliche Melodie braucht die Worte kaum; Garrett lässt schlicht die Saite atmen.
«Wenn wir über Dinge sprechen, die der Unsterblichkeit nahekommen,» hat David über das Album gesagt, «dann ist es die Kunst, und vor allem die Musik, die die Zeit überdauert.» Ein Jahr lang lebte er in diesen Partituren, und er hätte überall beginnen können. Er begann mit einem schönen Abend, und dem Meer. Wo seine erste Single landet, sieben Stücke später, haben wir bereits geschrieben: Nessun Dorma, die Arie, die ihren Schöpfer überlebte. Von hier aus bleibt die Reihe bei der Aufnahme und zählt weiter.
Immortal — David Garrett für Deutsche Grammophon — erscheint am 9. Oktober 2026: 20 Stücke in der Standardausgabe, 25 in der Deluxe-Edition, digital, auf CD und Vinyl, mit Vorbestellungen ab sofort bei Deutsche Grammophon. Dies ist der erste Beitrag einer Reihe, die das Album einzählt, ein Stück nach dem anderen.